Perdido em seus dias, sem percepção exata do passado, nostálgico, sem destino, com bastardas glórias, seu olhar é baixo e cansado, envolto de trapos velhos e imundos, confuso e indiferente com atuais valores sociais, ele está sozinho, sexta geração de uma família horrivelmente miserável.
O rigoroso inverno se aproxima, sem agasalhos apropriados, ele se apega ao seu crucifixo, e vive por intermédio de orações, entre o frio e o desespero, a fome presente de quem vive sem abrigo, um antigo herói de guerra, um eterno desertor do amor, feridas abertas na ponta da lança do inimigo, feridas abertas por desilusões amorosas, abandonado pela família, sozinho ferido ele chora e treme.
Viajando sozinho, antigamente viajava organizando a linha de frente de legiões, seu caminho sempre foi cansativo, sua trouxa com seus poucos pertences, pesam as sua danificada costa, ele perdeu a batalha para o inimigo intimo, que atacou com tochas na mão, há quem um dia foi acolhido em seu lar, de boa vontade, inimigo que levou sua dignidade, e sua identificação, sua renumeração e seus pertences.
Sem a benção amaldiçoada do velho jovem, conhecido como Dorian Gray, das obras do Oscar Wilde, essa é a vida real, por algumas vezes mais melancólica do que a ficção, sua idade pesa, seu prazo de validade esta se esgotando, seu corpo é um emaranhado de tripas e cicatrizes, vulnerável, e seu único arrependimento não ter se jogado de cabeça no amor enquanto teve chance, hoje se jogaria em um buraco negro caso o amor fosse a ele oferecido.